Em janeiro de 1985 quando o Brasil começava a receber lufadas de Democracia após duas décadas de Ditadura Militar, um publicitário obstinado, um governador cabreiro e um presidente recém-eleito travaram nos bastidores uma disputa política que quase impediu o maior festival de música da América Latina. O Rock in Rio, hoje uma marca global licenciada em seis continentes, nasceu de um briefing da Brahma para rejuvenescer uma cerveja envelhecida, mas quase morreu antes do primeiro acorde.
Roberto Medina, dono da Artplan e responsável pelo show histórico de Frank Sinatra no Maracanã em 1980, transformou a oportunidade oferecida pela cervejaria para fazer um grande festival de padrão internacional, mas não contava com a reação dos caciques do PDT que viam no sucesso da empreitada, uma possibilidade de um baita reforço eleitoral, principalmente entre os jovens, à candidatura do irmão de Roberto, o deputado Rubem Medina nas eleições municipais daquele ano.
A salvação veio de onde menos se esperava: Tancredo Neves, presidente eleito pelo Colégio Eleitoral, ligou para Brizola numa conversa tensa e destravou as quase 70 licenças que mantinham o festival refém da burocracia estadual. No fim das contas o primeiro Rock in Rio fechou no vermelho. Medina levaria seis anos para organizar uma segunda edição e seu irmão perdeu a eleição de 1985. O resto é história e a torcida para que, como disse Cazuza naquele distante 1985, o dia nasça lindo para todo mundo.
Quando uma cervejaria topou mudar a história do showbusiness do Brasil
No meio dos anos 1980, a Brahma enfrentava um dilema de marketing. Como rejuvenescer uma marca de cerveja associada a um público mais velho? A solução veio na forma de um briefing para a Artplan, agência de Roberto Medina, que propôs algo tão audacioso que beirava a insanidade corporativa: um festival de rock internacional com duração de dez dias, capaz de atrair mais de um milhão de pessoas.
Medina, que produzira o show de Frank Sinatra no Maracanã em 1980 para 175 mil espectadores, viu na proposta uma chance de repetir o feito em escala ampliada, ainda que ninguém na época acreditasse que o Rio pudesse ser sede de algo daquele porte.
A Artplan entendeu que rejuvenescer a marca exigia associá-la a uma experiência cultural sem precedentes, apostando todas as fichas na criação de um evento que moldaria para sempre a relação entre grandes marcas e o entretenimento de massa no Brasil.
Se gritar, pega ladrão…
Antes do Rock in Rio, a Guanabara amargava uma posição melancólica no mapa das turnês mundiais, frequentemente riscada dos roteiros das bandas de maior sucesso devido a um histórico assustador de amadorismo logístico e cancelamentos arbitrários.
Hoje soa inacreditável, mas o Queen teve um show no Maracanã cancelados quase em cima da hora pelo governador Chagas Freitas, que não via em Freddie Mercury um bom exemplo para a tradicional família brasileira. A passagem do Kiss para o histórico show do Maracanã terminou em ocorrência policial, pois parte dos instrumentos foi roubada (!).
Para coroar o caos, naquele mesmo ano o The Police apresentou-se no Maracanãzinho para depois descobrir que o pagamento acordado simplesmente sumira nos labirintos da produção local. Os três integrantes da banda só voltariam a tocar no Brasil em 2007.
O Dia que Frank Sinatra fez chover
Nos documentários produzidos sobre a primeira edição do Rock in Rio, Roberto Medina conta que ouviu pelo menos 60 “nãos” em diferentes reuniões, de diferentes artistas, empresários e patrocinadores, até que resolveu pedir conselho a Frank Sinatra, de quem ficara amigo após o sucesso no Maracanã. O cantor matou no peito e disse a Medina para organizar uma entrevista coletiva onde ele próprio anunciaria o festival.
Sinatra, como se sabe, era notícia até quando ficava gripado. E mais de 100 jornalistas de diferentes veículos compareceram à coletiva. No dia seguinte os principais jornais norte-americanos estampavam a manchete: “o maior evento de rock do mundo vai acontecer no Brasil”. Com a mãozinha de Sinatra, os artistas começaram a topar o projeto, foi quando surgiu um outro problema, que celebridade internacional nenhuma poderia resolver.
Um problema com nome e sobrenome: Rubem Medina
Enquanto Roberto Medina negociava com empresários do Queen, Iron Maiden, AC/DC e companhia para Jacarepaguá, havia outro Medina circulando pelo espetáculo diário da política. Rubem Medina, irmão de Roberto, era deputado federal e uma figura de peso na política estadual. Nas eleições de 1982, foi eleito pelo PDS como o segundo mais votado e estava alinhado ao campo que fazia oposição política ao governador Leonel Brizola.
Na visão dos brizolistas, um Rock in Rio bem-sucedido significaria muito mais do que jovens pulando diante de bandas estrangeiras. Poderia transformar Roberto Medina em personagem nacional e, sobretudo, aumentar a visibilidade de Rubem. Seu nome circulava como possível candidato à Prefeitura do Rio e, pior, como eventual nome para a sucessão de Brizola no governo estadual.
A desconfiança não surgiu do nada. A Artplan havia trabalhado na campanha de Moreira Franco contra Brizola nas eleições de 1982. Rubem, por sua vez, era parlamentar da oposição. O festival, portanto, aparecia aos olhos do grupo brizolista como uma gigantesca máquina de propaganda instalada no quintal do governo.
A burocracia que quase matou o festival
Segundo Rubem Medina, foram necessárias nada menos que 68 licenças de órgãos diferentes para que a primeira edição do Rock in Rio acontecesse, um número que ilustra o grau de complexidade burocrática e aporrinhação que o projeto enfrentou.
Cada licença representava um potencial veto, e a soma de todas elas criava um labirinto administrativo que poderia travar o festival a qualquer momento, especialmente num contexto político hostil. Medina e sua equipe tiveram que negociar com secretarias municipais, estaduais, órgãos de segurança, saúde, meio ambiente e uma infinidade de instâncias que podiam, individualmente, inviabilizar o evento.
Esse emaranhado de exigências não era apenas formalidade, era uma arma política. O governo estadual criava problemas atrás de problemas para simplesmente atrasar as obras e desgastar a imagem dos promotores. A estratégia funcionou até certo ponto.
Até exatamente quando os Medina recorreram novamente a uma instância superior.
O telefonema mudou tudo
Diante da intransigência da máquina pública estadual e municipal brizolista que ameaçava colocar tudo a perder, o deputado Rubem Medina decidiu apelar para a mais alta esfera de poder da República, agendando uma visita de emergência ao presidente eleito Tancredo Neves para fazer uma apresentação sobre o Rock in Rio.
Tancredo escutou os apelos do parlamentar e segundo relatos de Medina, apadrinhou o festival e se dispôs a ligar para Brizola, num gesto que misturava apoio cultural e cálculo político. O presidente eleito via no Rock in Rio um símbolo da redemocratização e da abertura do Brasil para o mundo, e entendia que apoiar o evento poderia fortalecer sua imagem junto à juventude e alguns setores urbanos.
Tancredo ligou para Brizola, com quem teve uma conversa tensa, mas conseguiu liberar o festival, segundo relatos de Medina. O governador, que até então mantinha uma postura hostil ao evento, não podia ignorar um pedido direto do presidente eleito, especialmente num momento de transição política em que as alianças ainda estavam sendo redesenhadas. A conversa mesmo não sendo amigável, foi eficaz: após o telefonema, as obras foram liberadas, as licenças saíram e o Rock in Rio pôde seguir adiante.
O prefeito que não quis se queimar com ninguém
No meio dessa treta toda, um personagem fundamental fez a egípcia. Em 1985, o prefeito do Rio, Marcello Alencar, se colocou num papel coadjuvante. Ele não quis arriscar sua posição ao lado de Brizola, mas também não se colocou como aliado de Medina e do festival. Como prefeito indicado pelo governador, Alencar não tinha autonomia para contrariar abertamente as decisões estaduais, mas também não quis aparecer como vilão de um evento que mobilizava a juventude e a mídia.
Seu silêncio relativo e sua falta de apoio explícito ao Rock in Rio refletiam esse equilíbrio delicado, num contexto em que qualquer movimento poderia ter custos políticos. Essa postura ambígua preservou sua carreira, mas não o colocou como protagonista da história do Rock in Rio, que ficou marcada pelos nomes dos irmãos Medina, de Leonel Brizola e de Tancredo Neves.
Uma cena de filme de espionagem
Se há alguma ironia nessa confusão toda é que o deputado Rubem Medina não tinha, conforme ele mesmo declarou, intenção alguma de disputar a Prefeitura. Estava feliz em Brasília, onde era um deputado influente, no quinto dos nove mandatos que exerceu.
Até que aconteceu uma cena digna de filme de espionagem.
Segundo o próprio parlamentar, ele e um assessor caminhavam pela Avenida Rio Branco alguns dias após o Rock in Rio, quando dois carros pararam na calçada. Deles desembarcaram quatro homens que lhe disseram apenas: “o presidente deseja falar com urgência com o senhor”.
Na sequência ele foi levado até a Base Aérea do Galeão, onde um jatinho o aguardava para levá-lo até Brasília e direto ao Palácio do Planalto. Lá chegando, encontrou meio primeiro escalão do governo, dirigentes de estatais e parlamentares. A conversa, que pretendia convencê-lo de que teria forte apoio caso topasse a candidatura se estendeu noite adentro. Vencer no Rio era fundamental para o projeto político dos que estavam deixando o poder nacional.
Medina não teve outro jeito a não ser aceitar. Figueiredo pediu aos demais presentes para acompanhar o deputado até o elevador. Segundo Medina, quando as portas se abriram, o presidente lhe disse apenas, com um tapa amistoso nas costas: “Se eu fosse você não entrava nessa furada”. Ele entrou. Mas perdeu feio para Saturnino Braga, do PDT de Brizola.
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